Lisboa em 2100

A sala seguinte estava repleta de famosos, que se distinguiam das máquinas pelos defeitos humanos: condessa Kover-Duda, muito conhecida em toda a Europa e que tinha uma cara demasiado comprida, corpo deformado pela gordura, não conseguia parar de falar, num inglês macarrónico que os seus belos acompanhantes pareciam compreender totalmente; o socialite e milionário Juan de Alicante tinha à sua volta três louras cibernéticas e parecia absorto em pensamentos só dele; havia ainda um conde-barão, uma escritora da moda acompanhada do seu ghost-writer, um cavalheiro da indústria extremamente gordo. E, claro, eu, que não devia estar ali, se não fosse a circunstância de me terem dado santuário. A enorme sala era totalmente o oposto da anterior. Em vez de quadros clássicos imitados, as paredes tinham grandes reproduções de fotografias de objectos exóticos da retromania, que pequenos grupos de robôs apreciavam com vivo interesse: não se tratava de boas maneiras, mas notei que se interessavam pelos objectos, pois enquanto os olhavam não estavam a bajular humanos de fama, a fazer sala, por assim dizer, reparei nitidamente (e com grande surpresa minha) que eles apreciavam e discutiam entre si os ícones do passado. Reconheci alguns: os Mínimos, Darth Vader, um computador primitivo, a gravura de uma história de Jules Verne, o robô do Planeta Proibido, um ogre do Senhor dos Anéis, um cartaz de jazz, Marilyn Monroe. Passei ao lado de uma das máquinas, uma jovem belíssima, que se extasiava com uma imagem de Bambi. Não resisti a meter conversa:

“Um bocadinho infantil, não acha?” Ela sorriu, percebeu quem eu era, mas contrariou a minha opinião. Não, não achava, pelo contrário, nada infantil, apenas muito humano. Foi isto que ela disse. Uma robô com opiniões, nesse aspecto muito parecida com Norma.